La caverna

Bajo la cáscara de los televisores
sueña ecuaciones de segundo grado
un rebaño de serpientes que otrora, al menos,
presumieron de ser lagartos.
Al vigía le sangra la garganta
de arrancarse los silencios sin anestesia,
de golpear su voz contra un muro
en el que ya nadie se lamenta
porque el último adorador del sol
persigue sombras entre las piedras.

El burgués está triste

Los hay que se dejan vivir, día tras día,
Como se deja morir el que pierde
Su capital en inversiones avaladas
Por el Banco Mundial, Benedicto XVI
Y hasta John Maynard Keynes.

Los hay que disfrazan de misantropía
El asco que sienten al verse al espejo,
Pues hiere más hondo una radiografía
Desnuda de excusas y condicionantes
Que el odio al reflejo en la masa sin forma.

¡Ay!, el pobre burgués de la boca de rosa
Preso en sus oros, preso en sus tules,
No tiene el valor de apretar el gatillo
Y abonar tras un mutis honesto y discreto
La tierra sembrada de huesos y aullidos.

Las cosas claras

-¿Qué es poesía?, dices mientras clavas en mi pupila tu pupila azul...
-¿Qué es poesía? Poesía es la manifestación de la belleza o del sentimiento estético por medio de la palabra, en verso o en prosa. Y afortunadamente mis pupilas son negras, como las de cualquier ojo sano.
-Ok, espero que recuerdes estas palabras la próxima vez que olvide felicitarte porque la tierra ha dado otra vuelta completa alrededor del Sol desde que tocaste un coño con las dos orejas a la vez.